[INADMISIBLEMENTE]

Éste poema no tendrá lectores		Éstos sentidos no tendrán ya motivo
Será una hoja muerta solamente		Ha de ser su querencia hueca y vacía
Un crepúsculo sin sus mañanas		Sin luz       en la noche o claro en el día
Gota de tinta disuelta en agua		Si ni el  agua ya será epifanía
¿Qué memoria añora éste poema?		¿Qué   poesía añora ésta memoria?
¿Cuál halo  lo absuelve del espanto?		¿Qué signo que lo absuelva del quebranto?
¿Quién por caso ha de osar su camino?		¿Quién osará escribir sobre su manto?
Éste poema no tendrá lectores		Éstos sentidos no tendrán ya motivo
Y será un desierto ocre sin huellas		Serán    entes sin ninguna mirada
¡Cuánta ignominia hay en el olvido!		¿Cuánto olvido ha de haber en la ignominia?
Surge la llama y todo se exime		Surge lo líquido y todo refresca
Cruje el papel al miedo vacío		Húmedo el rostro que pronto delira
¡No es el infierno lo que pronto hierve		¡No es suspiro o llanto que hay en el día
sino ello que jamás ha existido!		tan solo un signo con poca valía!
Éste poema no tendrá lectores		Éstos sentidos no tendrán ya motivo
Menos aún a quien escribirlo		Menos tendrán a un poeta admitido