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Pasan las horas
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Pasan las hojas
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Avanzan sinuosas
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Vuelan sinuosas
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Un niño airoso da
cuerda a su reloj
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Alguien que ama prepara
su tinta
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es que no quiere
despertarse con el tiempo muerto
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y remoja la pluma con
melancolía intensa sobre el frasco
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El tiempo avanza en
círculos perfectos
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La pluma avanza en signos perfectos
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Duerme el niño arrullado
en la cadencia del tiempo que transcurre
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Sueña el hombre con
escribir y contar lo que desesperado no entiende
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Afuera hay viento y
lluvia y frío y hay espanto
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Afuera hay viento y
lluvia y frío y hay espanto
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Sueña el niño solo con
ser alondra
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Sueña el hombre
inquieto con ser leído
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y así ¡pasan las horas!
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y así ¡pasan las hojas!
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