[EL PRESO]

La cueva estaba desde antes de mi llegada

Era una fosa oscura con lúgubre mirada

El resto del latifundio

Era límpido y claro

Sobre una meseta nacían flores diminutas pero macizas

Que llenaban el aire de un olor alcanforado

Agradable y distante de inciensos nostálgicos

Más acá un grupo de arbustos sonoros

Solían rugir a la hora de la siesta

Cuando el sol increpaba fútil y sincero

A las cosas más ambarinas

Se mecían como árboles perdidos

Con hojas marrones que fluían transparentes

Era un vértigo la siesta

Y hasta había duendes diminutos por la calzada desierta

También había un hilo seco de agua mojada

Que se escabullía hacia otros recónditos lugares

Y era tal su recorrido que siempre nos advertía

Sobre la distancia circular de otras furtivas letanías

Calmo

Diáfano

Sencillo

Cada pincelada sobre el paisaje

Fue meticulosamente programada por el gusto pletórico

De alguna confinada y vital Voluntad

Que cada tanto pasaba a saludar

¡Si no fuera por ese foso negro que ardía!

Yo llegué peregrino de ausencias casi por casualidad

Más bien perdido de encuentros y tropiezos

Y residí en su morada gozoso de almibares

Y dulces licores astrales echo con frutas ascéticas

Que reclamaban paz a los sentidos y a las pasiones

Mientras los días caían despacio e indefensos

Una mañana de sol como otras tantas

Me quise en el umbral de esa cueva tan extraña

Y caí inevitable en su oscura y definitiva y lúgubre mirada

Preso inagotable

Permanentemente ya
Desde ahí escribo