[AL COSTADO DE LA VÍA]

*

Nací a la intemperie

muy cerca de las vías del tren

allí cada tanto, exactamente cada tanto,

la vida tiembla

y es un ruido a lata inenarrable

profundo, enigmático, imperturbable

ruedas de lata

carcasas de hierro

llevan almas insomnes

hasta la estación del cementerio

yo los vi pasar todos los días

desde donde nací, al costado de las vías

¡y estaban tan muertos!

¡tan muertos estaban!

**

Cuanto frío que hace al costado de las vías

allí donde nací, hace demasiados días

por suerte dispongo de muchos abrigos

un poco de fuego y una manta descocida

no obstante la noche suele ser desmedida

toda vez que el cielo negro se vuelve de hielo

y cae lentamente sin ningún consuelo

hasta que vuelve blanca a la verde esperanza del suelo

no está mucho tiempo, es cierto

pero el fuego se apaga y todo se vuelve un blanco desierto

son tan duras las frías noches al costado de las vías

que uno termina por creer lo que la muerte ansía

***

La lluvia es otra cosa

moja siempre al costado de las vías

pero moja distinto, gota a gota

o intensamente moja

conmueve tanta lágrima que soportan los días

conmueve la tragedia al costado de las vías

yo sé que la ilusión es líquida y fluye hacia los ríos

pero es que nos deja al fin tan desnudos y vacíos

pasa y moja tanto ese ruido a lata inenarrable

profundo, enigmático, imperturbable

que de tener brazos seguramente cabría

secarme para ver mejor, de tener ojos – diría

****

He nacido al costado de las vías

y nadie sabe de mi nacimiento todavía

nadie mira

y tampoco nadie para

y cuando ya todo es de día

se enciende atroz la travesía

que fluye y pasa y corre como en un tranvía

que fluye y pasa y corre como en la vida

mientras yago quieto, inadvertido

así y aquí, al costado de la vía, yo he nacido

*****

Esta mañana fue distinto

mientras el tren pasaba, alguien arrojó por la ventana

un trozo de papel

y fue de una manera tan cruel

un bollo blanco de papel

que rodó como un tropel

de caballos blancos sin destino ni oropel

rodó el bollo blanco de papel

y fue a dar tan próximo al lugar donde nací

que de tener palabras, qué mucho gritaría desde aquí

que de tener manos, con cuánto gusto pronto escribiría

¡escribiría con tanto gusto en tinta mi poesía!