[ME HAN DICHO QUE LAS ABEJAS]

Me han dicho que las abejas

crearon el movimiento

-y yo tan quieto, tan quieto-

que esas pequeñas tan viejas

formaron los cuatro vientos;

que con aguijones de

lanzas y de mucho ardores

armaron todo lamento;

y apagaron la amargura

con otro de sus ungüentos

fabricando una miel tan pura

que era cosa de locura.

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Me han dicho que las abejas

no saben de soledad

-y yo tan solo, tan solo-

que esas pequeñas parejas

están con todos y todas;

que trabajan en colmenas

y toman lo de la flor

el aguamiel de sus penas;

y que al final se despiden

como si así festejaran

viviendo de lo que mueren

y dando lo que no tienen.

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Me han dicho que las abejas

hacen poemas de almíbar

-y yo sin versos de miel-

que insectos son a temer

con sus pintes de amarillo;

que atacan como en cuchillo

y escriben sobre la piel

con abdomen de su anillo;

y que se avisan con danzas

el lugar y la distancia

del polen y la esperanza

con milenaria enseñanza.

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Me han dicho que las abejas

solo pican con amor

-y yo tan picado de ardor...

¿será ese mi buen dolor

o que será mi lector?-