domingo, 1 de julio de 2018

[ONTOLOGÍA DEL AZAR]

Y un día llegó con sus ojos canela
y entendí que la suerte era eso:
una mirada inesperada del destino
entre tus ojos y mi deseo.

Allí yo, ser finito y subjetivo,
frente a esos ojos canela
que se me posaron intempestivos
en su vuelo. ¡Tan sólo es el azar!, pensé.

¿Cuántos infinitos sucesos acaecieron
como preludio de tus ojos canela?
¿Cuánta agua, cuánto río, cuánto vuelo?
¡Cuántos dados rodando en el misterio!

Después te fuiste como si nada
y sentí como que el universo todo
había errado. Otra vez yo, ser de despedidas,
tan iluso de azares confundidos.

La suerte es al cabo eso, me dije, tus ojos canela
y la dicha de mi memoria indulgente
que sabiendo que tan solo girabas para otros misterios,
yo aquí te escribo con idéntica suerte, no obstante.




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Marcelo González


- Pocos querran discutir, pudiendo o no coincidir conmigo, que fue Edgar Allan Poe el más prominente escritor que dio las tierras lejanas del norte imperial. Y lo digo sin ser un experto en literatura norteamericana ni mucho menos. Sin embargo, hoy quiero referirme a un ensayo, que tuve oportunidad de leer recientemente y que me parece debe ser recomendado en este espacio, sobre todo para aquellos escritores con ganas de escribir mejor, de poseer un método y escapar así a la ilusión de la "creación espontánea", que no es otra cosa que la negación del arte como una actividad laboral. El arte, y la escritura, es un trabajo. La faena del artista es del mismo nivel que la del albañil, el carpintero, un chofer de colectivos o el bibliotecario...
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Marcelo González