sale el sol como siempre
como casi siempre lo hace
toda vez que lo hace casi
como siempre
lo saben las flores del
jardín
y los árboles vetustos que
mucho saben
y lo sabe también el ave de
la mañana que canta con el gallo
el circulo sería perfecto de
ser un círculo
pero no lo es y cada amanecer
es un círculo falso
que no circula por ninguna
circunferencia
es que lo redondo no es
redondo ni avanza
y es una ilusión creer que
rueda una rueda redonda
por la redondez de la tierra
que avanza
es cierto que sale el sol
como casi siempre
pero no fue así siempre
porque siempre es una figura
tan improbable
que de creer en la
circularidad del abismo
creería en verdad que todo es
lo mismo
y no creo que sea así sino cuanto
cinismo
lo más probable es que todo
sea tan imperfecto
y que toda marcha sea en
verdad un camino tan recto
con tantas curvas necesarias
para insinuar lo perfecto
y la quietud sea el signo del
tiempo
que se resguarda por detrás
de éste signo
que se escribe a través de
los siglos como un signo de olvido
¡hay cuánto misterio! cuando
al cabo no hay casi nada
y la geometría es el absurdo
de la pasión sin ninguna medida
que dibuja una quimera sobre
lo líquido mientras ahí/ uno nada
mejor deja salir el sol como
siempre
como casi siempre lo hace
toda vez que lo hace/ casi como siente…
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